PRA NÃO DIZER QUE NÃO FALEI DOS CUPINS

Perdão, amor,

mas hoje falarei de outras flores.

Elas crescem e despetalam

como cupins.

Elas se amontoam como cupins

e, como cupins, destroçam os móveis

por dentro.

Móveis do mundo, cupins das arábias, 

tortos,

meio sem jeito

de esmagar nas mãos,

de reter nas mãos,

de cegar com gás.

Há uma praça na Turquia

cheia deles, amor.

Como sementes ao vento

eles rosnam por toda a parte:

é um buquê de dor,

essas flores poderosas

que movimentam as massas.

Suspenda a cerveja,

o tempo do vinho passou:

é hora de vinagre e coquetel molotov,

mudança, dança muda,

filha de toda Revolução.

Toda Revolução, amor,

esmaga a poesia dos livros,

liberta a poesia dos livros que,
apátrida,  

indigente,

indecente,
volta a viver nas ruas.

Essa flor, amor,
perdão, é pra você.

E nos vemos na rua.

Manifestação de 15/06/2013 contra a Copa do Mundo e das Confederações em Brasília

(crédito da imagem: Ricardo Matsukawa / Terra)